Cuatro sonetos de amor

Y con primor elijo mi vestido   
entre la fronda oscura del armario.
Sé que te gusta el negro, pongo el blanco
y escojo unos zapatos de Moschino
 
y aroma Jean Patoux. Y de mi estilo
te hablarán tus amigos esperando
a que llegue el final de ese mercado
de vanidad, esposas y maridos.
 
Y al aguardiente amargo de mi cóctel
gotas le mezclaré  de indiferencia
y de olvido cruel.
 
Y en la bóveda mirlo de la noche
recorreré la soledad inquieta
que va de ti hasta él.
 
 
*  *  *  *

   
El que fuera, en lo oscuro
de esa melancolía
te aguarda, ese que viaja
fundido con el lodo
 
asfaltado en la diáfana
bóveda  acristalada  
de esta noche contigo,  
hirió tu corazón.
 
Y tus heridas sangran
un dulce vino rojo
sobre las autopistas
 
y tu dices, amor:
¿dónde vamos ahora 
con la pasión vacía?
 
 
*   *   *   *

 
 Saborea la tarde 
todo ese vino de la culpa, verde 
vino entre velos de furtiva alcoba
y perfume de mirto seducido.
 
Y nace un sacramento en el secreto
rincón de mi jardín, mientras estéril
queda tu indiferencia como un filo 
de  bisturí con vocación de duda.
 
Y es cola de hipocampo o caracola 
mi corazón que late acompasado
con la benevolencia de la melancolía.
 
Y en el tuyo:
se oye el galope de los cascos de un potro 
que parte hacia el olvido.


*   *   *   *



Tu amor era tan áspero
como la flor del cardamomo  verde,
amargo y seco como trago de absenta.
Y dices:
 
“sabes que no me gustan las endivias
con queso de Roquefort”.
y sigue la inclemencia
por las inciertas rutas del instante
 
y dices:
“mañana iré a París,
mañana iré a París”
 
 Y estudio por la tarde un jarrón chino,
sueño con un amante un sueño tierno
y por la noche me duele la cabeza.       

A veces no tengo nada que decir

A  veces tengo nada que decir
y lo digo con todo en la garganta.
Son esos nombres propios de las cosas
que me inducen un débil entusiasmo.

A veces se me ocurren los silencios,
trascienden la muralla de la voz
-no salen de mi asombro
y reinciden en su noble abismo-.

Por cierto que no finge la miseria,
que los sucesos no se escandalizan
ni se ofenden las rosas.

A veces tengo un algo en el espejo,
un aire de saber lo que me digo,
una fatalidad ajetreada.