La voz de las palabras

La luz buscaba una vez más su puerto
errabunda, con la mirada enferma,
tentando algún jirón bajo la niebla,
algún rincón donde encender la voz
que desespera hacia el durar, llamándonos,
desde el mar que golpea el lado oscuro.
Porque el pasado adquiere en la memoria
el eco de un desierto desandado,
de un pájaro más negro que la noche,
de un hondo mar que huye, que nos lleva
-siempre huyendo- en sigilo y nos condena,
dentro de sí, a ser sólo palabras.
Y las palabras son, nos dicen, vienen
como brasas dolientes, temblorosas
de su morir a pronunciarse,
a salvarse en nosotros,
en tanto el tiempo, una a una, todavía
no llegue a remover su nombre y sople.
Con la mirada enferma -iba diciendo-
la luz buscaba una vez más su puerto.
Y se ha cubierto el cielo. Y no regresa.