Cuando un día quizá se deje escrito
el buscado algoritmo que prediga
el vuelo de la abeja, su exacta trayectoria,

o sepamos tal vez qué esconde a la mirada
la alacre floración del aire, qué secreto
amanecer de luz nos hiere el ojo,

cuando queden los signos desvelados
porque orillen los labios la penumbra
y el silencio se exprese en números o aristas,

qué peldaño confuso de lebreles
asolará el murmullo sucesivo
que preceda al recuento de los pétalos,

qué calculado esqueje de vientos o de sombras
saldrá ladrando en el camino
al fulgor de la zarza consumida,

a la desnuda cítara del bardo
por los abiertos pastizales, a la extrema,
sonora levedad grácil del ala...

de dónde vendrá el hombre que comparta
la sangre de su herida, quién entonces
habitará el olvido tenue, ese

enajenado lapso eterno
en el que a veces -sólo a veces- nos es dado
vadear el umbral en que no somos

para volver después a ser mortales

Recorren mis pupilas
los ámbitos profundos
entre lentos abrazos,

audaces ondas de alargadas manos frágiles.
De súbito, me yergue,
me arrastra el vuelo hasta la blanca cúspide
del vértigo y, tendido, en abandono
por sus anchas banderas,
bebo el secreto cristalino de la altura.

A los pies del vacío una gaviota
yace en asombro muda,
áptera, ciega, encadenada.

He vuelto aún a las afueras
por el viejo camino que conduce
al sueño entrecortado de los olmos,
el trunco mirador de piedra y viento
de un reino que se aleja sobre el mundo.
Abajo, intemporal,
hay un claro de luz de voz desnuda
que nace en la inocencia de los días
e incendia el abandono del roquedo.
Esta es la estancia donde el sol reposa.
Aquí se entrega el tiempo al silencioso
himno del aire azul, el perdurable.
Yo sé de este lugar. En él me pierdo
como se pierde el sauce bajo el húmedo
llanto arbolado de la niebla. Aquí,
agostada sobre esta mansedumbre
de lino y de zarzales, hila en oro
la memoria su voz desesperada.

Se quebró la mirada en los fragmentos
que el cuerpo derramara. Y aquel ojo
del fondo estremecido de la luz,
aún se mantenía
-trizado en los escombros- de su carne.

Bebas tú estas cenizas
para apurar la vida rota ahora –dijiste-
antes que el delirante vuelo de las formas
se apague al fin, y tú con él,
en el párpado de este que asoma, dios de azogue.

Unjas tú los vertidos signos,
súbitas, derribadas voces en la mímesis
de las imágenes del cuerpo y sus despojos

desde la floración fractal del otro
que se asoma al mirarse
en la cara, en pedazos, del espejo.

La sintaxis computa mi destino.
Los dedos se encabritan por el tacto
y en un tácito sí, pactado impacto,
despliegan mi ventana. Y te imagino.

El delirio entrevé la carne y vino
-diferido crisol de esencia y acto-
de este filo del tiempo. Frío, exacto,
urge el voltaje-amor un torbellino

por tu amor de sabana. Fulge en ola
un temblor de distancia, y el trasiego
se bifurca en metal y escalofrío.

Y mi página web navega sola,
ciega en su fe de que al llegar tan ciego,
cibernético ardor, sabrás que es mío.

Mira este humilde claro retenido
a proa de la tarde:
El blanco ciervo
que ha venido en la luz a derramarse
ha dado al campo herido
toda la intensidad de su memoria.
En él todo se aviva y amanece,
sólo el sauce orillado pone oscuro
a contraluz -en llanto- el contrapunto.
(Tienta en vano tu llave los portones,
los perdidos desvanes donde azuza
su jauría de látigos el viento.
El viento que te arrastra fugitivo.
El viento que en sus rápidos golpea
las desnudas campanas de los páramos).
¿En qué delgado filo que no perdona
guarda el tiempo
tanto holocausto de sépalos marchitos,
tanta renuncia al ser del ser que se sustenta,
día a día, dejando
su testamento póstumo de abrasados sentidos?

Mira este campo enhiesto.
Sabes bien que hay más noche,
que en la sombra hay más sombra todavía.
Y qué, si oyes el mar, rumor abajo,
y qué, si ahora la niebla anuncia despedida.
Si puedes ver, sentir cómo en silencio
pulsa un laúd el aire en la retama
o alza su música un azul piadoso,
habrás obrado en ti el prodigio,
no el de mover montañas, que de nada te sirve,
sino aquél, ya olvidado, de la luz.

(Glosa al soneto “Llagas de amor” F.G. Lorca,
Sonetos del amor oscuro.
Barcelona, Ediciones Áltera, 1995)

Vivir. Seguir morando en la partida
como el humo en la boca de la hoguera;
al borde, como el humo, en la ladera
de la llama que alienta oscurecida.

Redimir en el fuego cada herida
abierta al declinar la primavera.
Ese fuego escondido, brasa austera
que habitó en el rubor, de amanecida.

Y límite del mar donde concluye
en polvo del azul -su voz de adviento-
la espuma que, naciente, se diluye,

dejar al tiempo el últimi fragmento
de la carne que aún nos constituye
y erguirse libre,

Desde el raudo tropel de las preguntas
No esperes luz del hueco de tu mano
si no te has hecho noche, negra esencia
de la luminiscente oscuridad,
pues es en ella -fondo de un enclave-
donde duerme el arcano de las voces,
la ignorada verdad de las palabras,
ese desnudo incendio que te yergue
como sublimación, al fin, del polvo.

Bajo el sol, desde el puente,
descendía la luz hacia la faz
del agua -más abajo- derramando
en ella inquieta tu figura inmóvil.
Allí, sobre las ramas de la tarde,
el espejismo del reflejo:
indiferente a ti, absorto,
fuiste río en tu sombra.

Como se abraza un árbol a la vida
cuando, engolfado, el vendaval arrecia,
como el surco en barbecho permanece
aguardando a la siembra sin un fruto,
así tu sombra errante por la casa
reclama de las horas adormidas
el gozo del abrazo de los tuyos.

...y somos los mendigos de nuestras propias almas.

Asoma un vagabundo. Merodea
bajo el peso de un fardo de cansancio:
Suenan sus pasos al pisar los míos
y hay escarcha en sus ojos de mi invierno.

Hoy, detrás de este mar indiferente
al dolor del olvido, ciego, a tientas,
llega a mi rostro un muerto desolado.

Perdurará el dolor y otra semilla
se asombrará, ya espiga de repente,
de ver llegar a sí su vagabundo.